Nouvelle

©Barbara Boisier

©Eric Renaud

Valérie Eugène

Ignorée - Traversée

Gilles Gatoux

Rose Mais

Nous sommes les descendants d'étranges plongeurs, les résultantes des plongés, des plongées au gouffre. Jetés à l'eau. Noyés ou flottant, ou survivant. Déportés. Depuis une Afrique-friche, ventre de l'Occident entortillé en côlon, nous digérant. Puis les siècles ont empilé nos destins, tourné nos racines, déroulé nos lianes, crêpé nos mèches, mélangé nos souffles au moment des naissances et trépas, au point que nous ne leur ressemblons pas toujours. Rassemblés à présent ici au récit arrivant, comme : une tempête.

Je m'appelle rose, mais j'ai toujours les ongles noirs. J'aime planter mes mains dans la terre du jardin. En retirer les escargots ou les larves de hanneton. Et les balancer chez les voisins. J'aime faire pousser des pensées, des pensées jaune vif, au coeur bien noir.

©Tony Crignon

Célia Hoffstetter

Eyes

Sa voix m’a fait reculer d’un pas. J’avais la certitude absolue de ne l’avoir jamais entendue de ma vie. Et en même temps, elle me semblait étrangement familière. C’était une voix simple, posée, assurée. Pas du tout le genre de voix d’outre-tombe qu’on entend dans les mauvais films d’horreur. – Qu’est-ce que vous attendez de moi? ai-je demandé en redoutant déjà le silence suivant. – Rien, a répondu Eyes le plus calmement du monde.Ma respiration s’est accélérée. Une colère timide palpitait dans ma poitrine. – Dans ce cas... allez-vous-en et laissez-moi tranquille! – Impossible.